jueves, agosto 31, 2006

 

NUEVO AÑO , NUEVA DIRECCIÓN



Habiéndose completado la capacidad de almacenamiento de este Blog, y ante las dificultades, demoras y restricciones para publicar nuevas entradas, a partir del día 01 de Setiembre de 2006, nos trasladamos a la sgte. dirección : revistadigitalmacedonio.blogspot.com

Comenzamos allí la Edición del AÑO II de la REVISTA DIGITAL DE CULTURA MACEDONIO BELARTE .

MUCHAS GRACIAS Y ALLÍ NOS ENCONTRAREMOS .-

LICURGO

jueves, agosto 10, 2006

 

Revista MACEDONIO Belarte-Año I-N° XII- Agosto 2006


EL DISCO DE FESTOS: ¿LEYES EN VERSO DE TARTESOS?

El Disco de Festos es una pieza de arcilla circular en la que aparecen grabados por las dos caras 242 signos jeroglíficos o ideogramas en relieve, seguramente con la intención de servir como "tampón" en lo que se podría calificar como el antecedente de la imprenta. Este disco apareció en las ruinas del palacio minoico de Festos, en la isla de Creta, sin que se puede datar con seguridad por el incierto contexto arqueológico en el que se encontró, aunque no debe de estar muy lejos de mediados del segundo milenio a.de C.
Los expertos coinciden en la singularidad de la escritura de este disco ajena a las de la isla de Creta y de las conocidas en todo el medio oriente constituyendo "un caso único" y que "nada demuestra que su origen sea cretense", en palabras de Jean-Pierre Olivier (Las civilizaciones Egeas, del neolítico y de la edad del bronce. Editorial Labor-1992).
Para los estudiosos del neolítico y el bronce de la península ibérica deberían llamar la atención algunos de los ideogramas que aparecen en el disco, pero este no ha sido el caso y salvo el notario -metido a investigador- D. Blas Infante ninguno hace referencia al posible origen andaluz-peninsular de este disco. Blas Infante, en su libro El Ideal Andaluz, hace una clara referencia al tema al asegurar que "en el disco de Festos.... se encuentran los caracteres neolíticos andaluces, reproducidos exactamente, formando en la inscripción con otros representativos".
La aparición de este disco perteneciente al mundo argárico-tartésico en una zona como la isla de Creta, y en una época como es mediados del segundo milenio a. de C. (entorno al 1.500 a.de C.), no es extraño si tenemos en cuenta los múltiples intercambios comerciales entre la península y el mediterráneo oriental, como nos dice F. Jordá en el primer volumen de La Historia del Arte Hispánico - La Antiguedad- de la Editorial Alhambra, Madrid-1978, "dentro ya del segundo milenio a.de C las influencias y contactos con los pueblos del mediterráneo oriental se hacen cada vez más patentes y más intensos. Las necesidades de metal (cobre, estaño, plata) de las "grandes potencias" orientales (hititas, sirios, micénicos y egipcios) hace que esos contactos sean cada vez más estrechos, lo que determina la inclusión de nuestra península dentro del área comercial del mundo mediterráneo".
No sólo estaría el disco de Festos como prueba de esas relaciones entre oriente y occidente en tan tempranas fechas, ahí están también las tumbas "micénicas" y los idolillos "cicládicos" que aparecen en Andalucía durante la cultura de los Millares, datadas mucho antes que las civilizaciones micénicas y cicládicas. También están las pinturas de barcos "de tipo egeo" aparecidas en una cueva cerca del estrecho de Gibraltar. Esperemos que con el tiempo, el interés de los estudiosos y un poco de suerte en las excavaciones (de hecho, ya se van encontrando en Andalucía algunas piezas cerámicas catalogadas como micénicas que van confirmando estas relaciones) pueda llegar el momento en que se esclarezcan con rotundidad las relaciones entre Andalucía y el mediterráneo oriental
Ahora no se trata de exponer todas las pruebas que demuestran estas relaciones -al margen del tipo de relación- si no de intentar establecer la del disco de Festos con la, hasta ahora no comprobada escritura ideográfica tartésica, y más en concreto con las leyes en verso que según Estrabón tenían los turdetanos, descendientes de los tartesios, con más de "6.000 años de antiguedad". Es posible que los 6.000 años de Estrabón no sean los actuales, sino más bien serían años tartésicos de tipo estacional. Es decir, que se trataría de unos mil quinientos años antes de él, lo que equivaldría que las leyes en verso de los tartesios se remontarían hasta mediados del segundo milenio a. de C. con lo que nos situamos en las fechas dadas para el discos de Festos.
En la época a la que hacemos referencia existía en Andalucía un pueblo, el llamado argárico, con un alto nivel económico y cultural, que dominaba la navegación y que extendía su influencia desde el sudeste peninsular hacia el levante y hacia oeste por el bajo Guadalquivir y la costa atlántica. El pueblo argárico se puede considerar como tartésico en sentido amplio siguiendo a Maluquer de Motes o Gómez Moreno y no, como otros estudiosos sostienen, circunscribiendo lo tartésico sólo al periodo llamado "orientalizante".
Es lógico pensar que una cultura como ésta que mantenía un gran intercambio comercial necesitara de la escritura al igual que los pueblos contemporáneos. Aunque no se ha encontrado algo que se pueda considerar como escritura relacionada con los argáricos, sí que existen multitud de ideogramas por separado que inducen a pensar en que sí existía. Y es aquí donde llegamos al disco de Festos, ya que algunos de los ideogramas que aparecen en el disco y que no se pueden relacionar con su entorno físico si que aparecen en la península e incluso alguno de ellos sólo se conocen aquí.
El disco de Festos tiene 45 signos diferentes entre las dos caras. Están distribuidos en espiral en grupos perfectamente separados como si cada grupo constituyera una frase. Si analizamos una de las caras, que podríamos denominar cara A, y pusiéramos las frases (cuenta con 31 grupos de ideogramas o "frases") en líneas independientes y nos fijásemos en las terminaciones de cada frase podríamos deducir fácilmente que se trata de un poema que cuenta, incluso, con un "estribillo" ya que tres de las frases se repiten en grupo dos veces y una de ellas individualmente se repite tres veces. También podemos observar como la misma terminación compuesta por dos ideogramas se repite en 12 ocasiones de las 31 frases, alternándose como ocurre en un poema.
De los 45 ideogramas que aparecen en el disco, muchos de ellos pueden considerarse comunes a los ideogramas que se utilizaban en todas la escrituras, por ejemplo: una rama, un pez, un pájaro, un hombre, etc que se utilizaban dibujadas de una forma u otra y que podemos encontrarlos aislados o en grupo en las pinturas esquemáticas en la península sin que se puedan considerar exclusivas de una zona.. Pero llama poderosamente la atención la existencia de dos ideogramas que podemos considerar como propios de las culturas del bronce peninsular, sobre todo de los argárico-tartésicos. Nos referimos al ideograma de la flor de ocho pétalos, símbolo que vemos en una arracada o pendiente tartésico que se conserva en el museo de Cádiz y que está muy relacionado con la estrella de ocho puntas tartésica. Pero sobre todo, llama la atención el ideograma que representa a un guerrero con un penacho de plumas en la cabeza que es propio de los guerreros argáricos que navegaban por el atlántico y el mediterráneo dejando sus huellas por todos lados en forma de pinturas rupestres e insculturas. Estos guerreros con penachos son estudiado por F. Jordá y J. Mª Blázquez en el libro Historia del arte Hispánico -LA ANTIGUEDAD. y por F. Jordá Cerdá en "los Tocados de plumas en el arte levantino".
También aparecen guerreros con penachos en una estela egipcia de Ramsés II en la que se recuerda la lucha y la victoria contra los invasores conocidos como "pueblos del mar" de los que formarían parte los argárico-tartésicos, según F. Jordá Cerdá. La presencia de estos prisioneros con penachos en la estela de Ramsés II viene a demostrar esta intuición del profesor Cerdá.
Otra característica que llama la atención del disco de Festos es el estar escrito en espiral lo que puede tener un paralelismo con las estelas tartésicas posteriores que también tiende a la escritura en espiral.
De todo ello podemos intuir la pertenencia a la cultura argárico-tertésica del disco de Festos, que no sólo sería la primera escritura conocida de los pueblos peninsulares sino también sería el primer poema del que tenemos constancia de un pueblo tan dado a la poesía como el pueblo tartésico-bético-andalusí-andaluz.
Francisco García Duarte


Amado Nervo : Biografía y Poemas


Biografía

Poeta mexicano nacido en Tepic, Nayarit en 1870.En su juventud quiso ser clérigo, pero muy pronto se vio atraído por los variados estímulos de la vida, los viajes, los amores y la misma poesía. Su iniciación estética fue marcada por el influjo de Gutiérrez Nájera y de los grupos que se congregaban alrededor de «La revista azul» y «Revista moderna», en cuyas páginas se desbordaba todo el ímpetu del modernismo americano.Entre el conjunto de su creación, se destacan sus libros «Serenidad» «Elevación», «Plenitud» y «La amada inmóvil».Falleció en Montevideo, Uruguay en 1919.

SI UNA ESPINA ME HIERE...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindadenvidiosa en mi clava los dardos de su inquina,esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro ambiente de amor y caridad.¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,y no prodiga savias en pinchos punzadores: si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,se llevará las rosas de más sutil esencia;y si notare en ellas algún rojo vivaz,¡será el de aquella sangre que su malevolenciade ayer vertió, al herirme con encono y violencia,y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!


DEIDAD

Como duerme la chispa en el guijarroy la estatua en el barro,en ti duerme la divinidad.Tan sólo en un dolor constante y fuerteal choque, brota de la piedra inerteel relámpago de la deidad.No te quejes, por tanto, del destino,pues lo que en tu interior hay de divinosólo surge merced a él.Soporta, si es posible, sonriendo,la vida que el artista va esculpiendo,el duro choque del cincel.¿Qué importan para ti las horas malas,si cada hora en tus nacientes alaspone una pluma bella más?Ya verás al cóndor en plena altura,ya verás concluida la escultura,ya verás, alma, ya verás...

UNO CON ÉL

Eres uno con Dios, porque le amas,tu pequeñez ¡qué importa y tu miseria!;eres uno con Dios, porque le amas.Le buscaste en los libros,le buscaste en los templos,le buscaste en los astros,y un día el corazón te dijo, trémulo:"Aquí está", y desde entonces ya sois uno,ya sois uno los dos, porque le amas.No podrán separaros ni el placer de la vidani el dolor de la muerte.En el placer has de mirar su rostro,en el valor has de mirar su rostro,en vida y muerte has de mirar su rostro."Dios!" dirás en los besos,dirás "Dios" en los cantos,dirás "Dios" en los ayes.Y comprendiendo al fin que es ilusoriotodo pecado (como toda vida),y que nada de Él, puede separarte,uno con Dios te sentirás por siempre:uno solo con Dios porque le amas!
JESÚSJesús no vino al mundo de "los cielos".Vino del propio fondo de las almas;de donde anida el yo: de las regionesinternas del Espíritu.¿Por qué buscarle encima de las nubes?Las nubes no son el trono de los dioses.¿Por qué buscarle en los candentes astros?Llamas son como el sol que nos alumbra,orbes, de gases inflamados... Llamasnomás. ¿Por qué buscarle en los planetas?Globos son como el nuestro, iluminadospor una estrella en cuyo torno giran.Jesús vino de dondevienen los pensamientos más profundosy el más remoto instinto.No descendió: emergió del océanosin fin del subconsciente;volvió a él, y ahí está, sereno y puro.Era y es un eón. El que se adentraosado en el abismosin playas de sí mismo,con la luz del amor, ese le encuentra.
KALPA-¿Queréis que todo esto vuelva a empezar?-Sí -responden a coro.Also Sprach ZarathustraEn todas las eternidadesque a nuestro mundo precedieron,¿cómo negar que ya existieron planetas con humanidades;y hubo Homeros que describieronlas primeras heroicidades,y hubo Shakespeares que ahondar supierondel alma en las profundidades.?Serpiente que muerdes tu cola,inflexible círculo, bolanegra, que giras sin cesar,refrán monótono del mismocanto, marea del abismo,¿sois cuento de nunca acabar?...
IDENTIDAD


Tat tuam asi(Tú eres esto: es decir, tú eres unoy lo mismo que cuanto te rodea;tú eres la cosa en sí)El que sabe que es uno con Dios, logra el Nirvana:un Nirvana en que toda tiniebla se ilumina;vertiginoso ensanche de la conciencia humana,que es sólo proyección de la Idea Divinaen el Tiempo...El fenómeno, lo exterior, vano frutode la ilusión, se extingue: ya no hay pluralidad,y el yo, extasiado, abísmase por fin en lo absoluto,y tiene como herencia toda la eternidad

BRAHMA NO PIENSA...

Ego sum quo sum.Brahma no piensa: pensar limita.Brahma no es bueno ni malo, pueslas cualidades en su infinitasustancia huelgan. Brahma es lo que es.Brahma, en un éxtasis perenne, frío,su propia esencia mirando está.Si duerme, el Cosmos torna al vacío:mas si despierta renacerá!

A KEMPIS

Ha muchos años que busco el yermo,ha muchos años que vivo triste,ha muchos años que estoy enfermo,¡y es por el libro que tu escribiste!¡Oh Kempis, antes de leerte amabala luz, las vegas, el mar Océano;mas tú dijiste que todo acaba,que todo muere, que todo es vano!Antes, llevado de mis antojos,besé los labios que al beso invitan,las rubias trenzas, los grande ojos,¡sin acordarme que se marchitan!Mas como afirman doctores graves,que tú, maestro, citas y nombras,que el hombre pasa como las naves,como las nubes, como las sombras...,huyo de todo terreno lazo,ningún cariño mi mente alegra,y con tu libro bajo del brazovoy recorriendo la noche negra...¡Oh Kempis, Kempis, asceta yermo,pálido asceta, qué mal me hiciste!¡Ha muchos años que estoy enfermo,y es por el libro que tú escribiste!

AZRAEL

Azrael, abre tu ala negra, y honda,cobíjeme su palio sin medida,y que a su abrigo bienechor se escondala incurable tristeza de mi vida.Azrael, ángel bíblico, ángel fuerte,ángel de redención, ángel sombrío,ya es tiempo que consagres a la muertemi cerebro sin luz: altar vacío...Azrael, mi esperanza es una enferma;ya tramonta mi fe; llegó el ocaso,ven, ahora es preciso que yo duerma...¿Morir..., dormir..., dormir...? ¡Soñar acaso!











Fernando Pessoa , esas cosas misteriosas ...



Fernando Pessoa (1888-1935)

Nació en Lisboa. Perdió a su padre a los cinco años y su madre volvió a casarse con el cónsul portugués en Durban, Sudáfrica, donde Fernando se educó. En 1905 regresó a Lisboa. Estudió fugazmente literatura y comenzó a ganarse la vida como empleado de oficina. Colaboró en varias revistas literarias donde publicó sus poemas. En 1934 apareció Mensagem, único libro que publicó en vida. Minado por el alcohol, Pessoa murió al año siguiente. No dejó descendientes, bienes ni testamento. Su certificado de defunción dice "escritor", vocación a la que se dedicó de manera radical y excluyente. La última década fue decisiva para su "vida de pensamiento", según le expresó a Ofelia, único amor que se le conoce. De entonces datan sus mejores poemas y los más valiosos textos del Libro del desasosiego, cuya primera versión se publicó en Portugal en 1982 y fue aclamada en el mundo (Emecé, 2000). El redescubrimiento actual de Pessoa semeja al de Franz Kafka en los años cincuenta. Ambos dejaron una vasta obra inédita que se conoció en forma póstuma. Entre los textos hallados en el célebre baúl del escritor portugués figura La hora del Diablo (Emecé, 2000) y Eróstrato y la búsqueda de la inmortalidad (Emecé, 2001). Su obra se define por el desdoblamiento en varios escritores ficticios o "heterónimos", con biografías, ideas y estilos diversos. estilos diversos

El misterio de las cosas
IV
El misterio de las cosas, Dónde está? Si apareciese, al menos, para mostrarnos que es misterio qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol? Y yo, que no soy más, qué se yo? Siempre que veo las cosas y pienso en lo que los hombres piensan de ellas, río con el fresco sonido del río sobre la piedra. El único sentido de las cosas es no tener sentido oculto. más raro que todas las rarezas, más que los sueños de los poetas y los pensamientos de los filósofos, es que las cosas sean realmente lo que parecen ser y que no haya nada que comprender. Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos: las cosas no tienen significación, tienen existencia. las cosas son el único sentido oculto de las cosas.
IX
Todos los dias descubro la espantosa realidad de las cosas: cada cosa es lo que es. Que difícil es decir esto y decir cuanto me alegra y me basta. para ser completo existir es suficiente. He escrito muchos poemas. Claro, he de escribir otros más. cada poema mío dice lo mismo, cada poema mío es diferente, cada cosa es una manera distinta de decir lo mismo. A veces miro un piedra. no pienso que ella siente, no me empeño en llamarla hermana. Me gusta por ser piedra, me gusta porque no siente, me gusta porque no tiene parentesco conmigo. Otras veces oigo pasar el viento: Vale la pena haber nacido sólo por oír pasar el viento. No se que pensarán los otros al leer esto; creo que ha de ser bueno porque lo pienso sin esfuerzo; lo pienso sin pensar que otros me oyen pensar, lo pienso sin pensamientos, lo digo como lo dicen las palabras. Una vez me llamaron poeta materialista. y yo me sorprendí: nunca habia pensado que pudiesen darme este o aquel nombre. ni siquiera soy poeta: veo. Si vale lo que escribo, no es valer mío. el valer esta ahí, en mis versos. todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad.-

Tabaquería
" No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo. (...)Fallé en todo. Como no tuve propósito alguno tal vez todo fue nada. Lo que me enseñaron Lo eché por la ventana del traspatio. Ayer fui al campo con grandes propósitos. Encontré sólo hierbas y árboles y la gente que iba era igual a la otra. (...) Qué puedo saber de lo que seré, yo que no se lo que soy? Ser lo que pienso? Pienso ser tantas cosas! Y hay tantos que piensan ser esas mismas cosasque no podemos ser tantos.”

La Hora del Diablo

"La verdad, no obstante, es que no existo... ni “yo, ni ninguna otra cosa. Todo este universo, y todo los otros universos, con sus diversos creadores y sus diversos Satanes, más o menos perfectos y diestros, son vacíos dentro del vacío, nadas que giran, satélites, en la órbita inútil de ninguna cosa.
- Soy el Dios de la Imaginación, perdido porque no creo.- Felices los que duermen, en su vida animal: un sistema peculiar de alma, velado de poesí e ilustrado por palabras.- "Le confienso que estoy cansado del Universo. Tanto Dios como yo de buen agrado dormiríamos un sueñlo que nos liberara de los deberes trascendentes de que, no sabemos cómo, fuimos investidos. Todo es mucho más misterioso de lo que se juzga, y todo esto - Dios, el universo y yo - es apenas un rincón misterioso de la verdad inalcanzable".
- Y fue, sonriendo, pero sin darle un beso... el de la costumbre, que nadie al darlo sabe si es costumbre si es beso. Ninguno de los dos reparó en que no se habían besado...”.-

Pessoa es un místico que quiere creer, pero descree por tentación y por principio. "Creer es morir, pensar es dudar", afirma.-* * (Pag. 58 “Pessoa, Fernando:” La Hora del Diablo”,Emecé-lingua franca,Bs.As., 2000)

Versiones de Macedonio

“Diariamente se abandonaba a las
vicisitudes y sorpresas del pensamiento,
como el nadador a un gran río, y esa manerade pensar que se llama escribir no le costaba el menor esfuerzo.”

Jorge Luis Borges


Pensar a Macedonio como escritor ya es avanzar sobre él, ir sobre la misma génesis que nos hace hablar. En 1941, lejos de Buenos Aires, se publicó en la ciudad de Santiago de Chile “Una novela que comienza”. Fue la primera traición impuesta por el mundo de las letras a Macedonio y ella misma fue instigada por el hombre que la padeció. Desde ese acto hasta el presente es imposible ver su retrato con la guitarra en ristre sin adivinar en ese criollo a uno de los principales revolucionarios de nuestras letras. No sólo se es por lo que se hace, también se concibe nuestra imagen por lo que alentamos en los otros, por el estímulo que en el que nos transfiguramos, por lo que nuestra presencia promete decir. Se puede no haber leído jamás una línea de Macedonio –superstición extendida es que Buenos Aires no se equivoca– pero, todos sabemos que él es uno de nuestros antepasados, en algún sitio se emparentará con Joyce, en algún gesto tendrá semilllas de Cortázar, eternamente será el magister de Borges.
Lo que sin duda está en el fondo de esta indagación acerca de Macedonio y su genuina relación con la literatura es la respuesta, terminante o vaga, acerca de qué es un escritor y hasta qué punto el sujeto decide sobre esto. La obra puede ser vasta o mínima, puede tener absoluta aceptación o una aprobación casi nula. Su presencia en el panorama general de autores puede tener una resonancia magnífica o haber pasado, en el curso de los años, al anonimato. Estas opciones y otras que podríamos ir añadiendo orientan la respuesta, pero, ninguna resuelve el pleito. Y en Macedonio esta cuestión es entrañable, de ahí que a veces para entenderlo se haga alusión a Sócrates y hasta a Buddha o Jesús, y que se traiga a la memoria reiteradamente ese carácter denominado metafísico de su ser, como si éste no hubiera sido y es una peculiaridad bien divulgada entre poetas y narradores. Por esa senda algunos lo consideran un filósofo. Yo creo que Macedonio habita la ficción. Especuló dentro de los límites que ella determina, el territorio donde elaboró su obra –y pienso en el hombre, no sólo en la escritura– fue en la metafísica del artificio, que roza la metafísica como disciplina primera de la filosofía, pero que jamás se la debe confundir con ella. Tiene otro impulso, la mueve otro entusiasmo. En Macedonio siempre hay una petición de fe en el que habla que está por encima de la verdad que se trasmite, en él el poeta y no el filósofo dirige la especulación acerca de la existencia y del mundo. Se conoce y se muestra como conoce y muestra el vidente, en esta esencia está la cifra de su sabiduría, lo que hace que tengamos ese contacto singular con su imagen.
Macedonio Fernández es el misterio, es la rosa en la mano del viajero que regresa de su peregrinar por el tiempo, es el símbolo que nos emparienta. Podemos admirarlo sin haberlo leído porque sabemos que Buenos Aires no se equivoca.


Héctor Alvarez Castillo
Villa Maipú, Diciembre de 2001



Émile Michel Cioran

Ensayista francés de origen rumano (Rasinari, 1911-París, 1995). Filósofo y moralista de origen rumano que escribió en lengua francesa, cuya obra nihilista e irónica es la de un pensador radicalmente pesimista, que ha desarrollado una profunda reflexión en torno de la absurdidad y del vacío del hombre. Tras cursar estudios de filosofía en Bucarest y escribir una tesis sobre el filósofo francés Henri Bergson (que le valió obtener en 1937 una beca del Instituto Francés), se trasladó a Francia. Tras elegir la condición de apátrida, residió en este país hasta su muerte.

Su libro Breviario de podredumbre (1949), primer texto escrito en francés como desafío hacia una lengua de adopción, "en las antípodas de [su] naturaleza, de [su] profusión, de [su] yo verdadero", es una manera de mantenerse prudentemente a distancia de su afectividad y de hacer frente a la propensión a la exageración que estigmatiza en todos los comportamientos humanos. Sus otros ensayos, Silogismos de la amargura (1952), La tentación de existir (1956), La caída en el tiempo (1965), Del inconveniente de haber nacido (1973), son otras tantas acusaciones virulentas y metódicas contra las ideologías, las religiones y las filosofías inventadas por el hombre para justificar su existencia y sus actos.

Convencido de la miseria fundamental de la criatura humana, de la burla de todas las cosas, ascético en extremo en su estilo y su pensamiento tanto como en su existencia, este gran admirador de los prosistas del siglo XVIII manejaba, al igual que ellos, el aforismo, el silogismo y la paradoja corrosiva. Su gusto por lo peor y su amargura apocalíptica le valieron ser presentado como un "esteta de la desesperación" o un "cortesano del vacío", calificaciones que recibió con complacencia irónica, ya que él mismo se prestaba de buen grado a la autocaricatura al describirse a sí mismo como un "sepulturero con un barniz de metafísica", un "triste por decreto divino" o un "mortinato de clarividencia".

Otras obras suyas son Ejercicios de admiración (1986) y El crepúsculo del pensamiento (1991). En El aciago demiurgo, define al mundo como creación no del "Dios Bueno", sino de alguien inferior e identificado con principio del Mal. La cosmovisión de un esclarecido
Definir a Emile Cioran como a una persona que ha alcanzado la suficiente claridad de lo que sucede en la Tierra, no pretende situarlo en el plano de los "iluminados", entendiendo por tales a esos sujetos que proyectan una cierta magia, una luz, una transmisión de "Fuerza Divina" bajo la que se supone que están inspirados. Un esclarecido no necesariamente es quien puede guiar a otros hacia la iluminación, en cuanto a establecer una conexión cósmica, espiritual con lo Superior.

Debería ser así, claro, pero sería demasiado pretensioso llegar a tanto en medio de una realidad tan dificultosa, que en ella la confusión prevalece por sobre todo. Una confusión en la cual todo parece estar claro, según lo que las creencias religiosas enseñan. Por eso, el sólo hecho de advertir que tal claridad es falsa, ya es mucho.


El sólo hecho de advertir que todo es engañoso, es demasiado. Aunque se ignore dónde está la verdad, el sólo hecho de identificar la mentira oculta detrás de los dogmas oficializados como verdades, es haber logrado esclarecimiento. No un esclarecimiento al punto tal de saber dónde está Dios o dónde está el camino a las estrellas. Pero sí el necesario esclarecimiento para no confundir con Dios a deidades inferiores, y no confundir el espinoso camino de la vida en un mundo fuera de orden, con la senda espiritual de elevación cósmica que rige en los mundos dentro del orden universal. Cioran ha logrado esa claridad.
Ha confiado más en su propia percepción de la realidad, que en la interpretación que de ella han hecho -o no han querido hacer- los que simplificaron todo el problema existencial con explicaciones dogmáticas, sustentadas en supuestas revelaciones divinas que se pierden en la noche de los tiempos. Cioran no ha creído en supuestas transmisiones hechas por deidades a profetas, ni en la metafísica aristotélico-tomista que fabricó un Dios a imagen y semejanza del que le hacía falta a la sensación de desamparo divino que experimenta el humano. Prefirió aceptar la realidad tal como es, y reconocerse como habitante de un mundo demasiado lejano del alcance controlador de un Dios que represente al Bien; un mundo evidentemente en manos de alguien con propósitos hostiles a nuestra evolución como seres libres y plenos.
Su pensamiento parece situarnos al borde del abismo, en un callejón sin salida: nos muestra lo mal que están las cosas y por obra de qué fuerzas cósmicas, pero no ofrece ninguna escapatoria. No sugiere que la solución esté aquí o allá... No oficia de guía que conduzca a la luz. Se limita a reconocerse como incapaz de encontrar la verdad que en la Tierra parece ausente. Se circunscribe a mantener la guardia alta para no ser vulnerado por la mentira que impera en el mundo. Se queda en la oscuridad, sin buscar una salida, pero conciente de que la cosa es oscura, y no bajo la engañosa apariencia de claridad con que se la ha pintado.Pesimista, nihilista según la visión de los que creen que hay motivos para ser optimistas (motivos que la realidad a diario se encarga de desacreditar), Cioran ha basado en el realismo, más allá de pesimismos y optimismos, su diagnóstico de la enfermedad que sufre el planeta. No ha dicho hacia dónde hay que ir, pero al menos ha mostrado claramente hacia dónde o por dónde es mejor no ir. Su propuesta no procura una solución global, no se pone en el papel de un salvador del mundo. Se limita a sugerir que cada uno se resista a toda esta trama; evadirse de todo esto, en autoprotección, en busca de sobrevivir a tanto engaño. Un inspirado en el pensamiento de Cioran podrá no saber a dónde va, pero sí de dónde consigue irse, de qué logra liberarse, contra qué se rebela, y de qué realidad no está dispuesto a seguir formando parte. Lo cual, en un mundo tan engañoso, es ya bastante.-

El aciago demiurgo

Frase final del libro : “ Estamos todos en el fondo de un infierno, cada instante del cual es un milagro “.
Frases sueltas: “La prueba de que este mundo no es un éxito,es que puede uno compararse sin incidencia con el que supone que lo ha creado...

Mis dudas sobre la Providencia no duran mucho: ¿Quién, fuera de ella, estaría dispuesto a asignarnos tan puntualmente nuestra infaltable ración de derrota cotidiana?...

El rechazo del nacimiento, de nacer, no es otra cosa que la nostalgia de ese tiempo antes del tiempo ...

Es difícil, es imposible, creer que el dios bueno, el ”Padre”, se haya involucrado en el escándalo de la creación. Todo hace pensar que no ha tomado en ella parte alguna, que es obra de un dios sin escúpulos, de un dios tarado...”




BOLETÍN LITERARIO BASTA YA! – EL ARTÍCULO ELEGIDO – AGOSTO 2006-NO A LA GUERRA
Por Eduardo Galeano
En Caná, donde Jesús convirtió el agua en vino para celebrar el amor humano, el odio humano despedaza más de treinta niños en un largo bombardeo. La guerra sigue, como si nada. Como de costumbre, dicen que fue un error.


¿Hasta cuándo los horrores se seguirán llamando errores? Esta guerra, esta carnicería de civiles, se desató a partir del secuestro de un soldado. ¿Hasta cuándo el secuestro de un soldado israelí podrá justificar el secuestro de la soberanía palestina? ¿Hasta cuándo el secuestro de dos soldados israelíes podrá justificar el secuestro del Líbano entero?La cacería de judíos fue, durante siglos, el deporte preferido de los europeos. En Auschwitz desembocó un antiguo río de espantos, que había atravesado toda Europa. ¿Hasta cuándo seguirán los palestinos y otros árabes pagando crímenes que no cometieron?Hezbolá no existía cuando Israel arrasó el Líbano en sus invasiones anteriores. ¿Hasta cuándo nos seguiremos creyendo el cuento del agresor agredido, que practica el terrorismo porque tiene derecho a defenderse del terrorismo? Irak, Afganistán, Palestina, Líbano. ¿Hasta cuándo se podrá seguir exterminando países impunemente?Las torturas de Abu Ghraib, que han despertado cierto malestar universal, no tienen nada de nuevo para nosotros, los latinoamericanos. Nuestros militares prendieron esas técnicas de interrogatorio en la escuela de las Américas, que ahora perdió el nombre pero no las mañas. ¿Hasta cuándo seguiremos aceptando la tortura se siga legitimando, como hizo la Corte Suprema de Israel, en nombre de la legítima defensa de la patria? Israel ha desoído cuarenta y seis recomendaciones de la Asamblea General y de otros organismos de las Naciones Unidas. ¿Hasta cuándo el gobierno israelí seguirá ejerciendo el privilegio de ser sordo?Las Naciones Unidas recomiendan, pero no deciden. Cuando deciden, la Casa Blanca impide que decidan, porque tiene derecho de veto. La Casa Blanca ha vetado, en el Consejo de Seguridad, cuarenta resoluciones que condenaban a Israel. ¿Hasta cuándo las Naciones Unidas seguirán actuando como si fueran otro nombre de los Estados Unidos?Desde que los palestinos fueron desalojados de sus casas y despojados de sus tierras, mucha sangre ha corrido. ¿Hasta cuándo seguirá corriendo la sangre para que la fuerza justifique lo que el derecho niega? La historia se repite, día tras día, año tras año, y un israelí muere por cada diez árabes que mueren. ¿Hasta cuándo seguirá valiendo diez veces más la vida de cada israelí?En proporción a la población, los cincuenta mil civiles, en su mayoría mujeres y niños, muertos en Irak, equivalen a ochocientos mil estadounidenses. ¿Hasta cuándo seguiremos aceptando, como si fuera costumbre, la matanza de iraquíes, en una guerra ciega que ha olvidado sus pretextos? ¿Hasta cuándo seguirá siendo normal que los vivos y los muertos sean de primera, segunda, tercera o cuarta categoría?Irán está desarrollando la energía nuclear. ¿Hasta cuándo seguiremos creyendo que eso basta para probar que un país es un peligro para la humanidad? A la llamada comunidad internacional no la angustia para nada el hecho de que Israel tenga doscientas cincuenta bombas atómicas, aunque es un país que vive al borde de un ataque de nervios. ¿Quién maneja el peligrosímetro universal? ¿Habrá sido Irán el país que arrojó las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki?En la era de la globalización, el derecho de presión puede más que el derecho de expresión. Para justificar la ilegal ocupación de tierras palestinas, la guerra se llama paz. Los israelíes son patriotas y los palestinos son terroristas, y los terroristas siembran la alarma universal. ¿Hasta cuándo los medios de comunicación seguirán siendo miedos de incomunicación?Esta matanza de ahora, que no es la primera ni será, me temo, la última, ¿ocurre en silencio? ¿Está mudo el mundo? ¿Hasta cuándo seguirán sonando en campana de palo las voces de la indignación? Estos bombardeos matan niños: más de un tercio de las víctimas y a veces bastante más, como en Caná. Quienes se atreven a denunciarlo son acusados de antisemitismo. ¿Hasta cuándo seguiremos siendo antisemitas los críticos de los crímenes del terrorismo de Estado? ¿Hasta cuándo aceptaremos esa extorsión? ¿Son antisemitas los judíos horrorizados por lo que se hace en su nombre? ¿Son antisemitas los árabes, tan semitas como los judíos? ¿Acaso no hay voces árabes que defienden la patria palestina y repudian el manicomio fundamentalista?


Los terroristas se parecen entre sí: los terroristas de Estado, respetables hombres de gobierno, y los terroristas privados, que son locos sueltos o locos organizados desde los tiempos de la Guerra Fría contra el totalitarismo comunista. Y todos actúan en nombre de Dios, así se llame Dios o Alá o Jehová. ¿Hasta cuándo seguiremos ignorando que todos los terrorismos desprecian la vida humana y que todos se alimentan mutuamente? ¿No es evidente que en esta guerra entre Israel y Hezbolá son civiles, libaneses, palestinos, israelíes, quienes ponen los muertos? ¿No es evidente que las guerras de Afganistán y de Irak y las invasiones de Gaza y del Líbano son incubadoras del odio, que fabrican fanáticos en serie?Somos la única especie animal especializada en el exterminio mutuo. Destinamos dos mil quinientos millones de dólares, cada día, a los gastos militares. La miseria y la guerra son hijas del mismo papá: como algunos dioses crueles, come a los vivos y a los muertos. ¿Hasta cuándo seguiremos aceptando que este mundo enamorado de la muerte es nuestro único mundo posible?
http://www.lajiribilla.org/

"La loca tertulia del té ",

Acrílico, Mark Bryan

Un juicio para un crimen olvidado

La Justicia francesa reabrió el caso del asesinato del padre Longueville, muerto en 1976. El caso le costó la vida a Angelelli.

Por Eduardo Febbro Desde París Olvidado durante años entre la masa de crímenes cometidos por los agentes de la dictadura, privado de toda posibilidad de justicia debido a las normas francesas, el caso del cura francés Gabriel Longueville, asesinado en la provincia de La Rioja el 18 de julio de 1976, pasará ahora ante la Justicia de Francia. La sala de Acusación del Tribunal de Apelación de París anuló una disposición que dejaba sin curso el expediente de la instrucción del caso Longueville, adoptada por el juez Roger Le Loire en 1998. Ese año, la familia del padre francés que trabajaba en la Argentina para la Orden de las Misiones de Francia presentó una querella con constitución de parte civil por los cargos de crímenes de lesa humanidad, genocidio y asesinato. Pero en febrero de 1999 el juez Le Loire rechazó la querella considerando que la calificación de crimen de lesa humanidad no podía figurar en cargos que concernían hechos posteriores a la Segunda Guerra Mundial, con lo cual la acción pública quedó interrumpida debido a que el delito estaba cubierto por la prescripción.
Sin embargo, el trabajo de la abogada Sophie Thonon permitió que la Justicia reabriera el caso. Thonon apeló la primera decisión alegando que la "calificación de crímenes de lesa humanidad" entraba en el derecho francés, incluso tratándose de hechos recientes, tanto más cuanto que la prescripción invocada estaba interrumpida por la instrucción efectuada en la Argentina. Este es el argumento que tomó en cuenta la Sala de Acusación del Tribunal de Apelación de París y que da lugar a que, al menos en ausencia, los responsables del secuestro y el asesinato del padre Gabriel Longueville sean juzgados en París igual que el capitán Alfredo Astiz. La intervención de la Justicia de Francia reviste tanto más importancia cuanto que la muerte del religioso está íntimamente ligada al asesinato del obispo de La Rioja, Monseñor Angelelli, que trabajada con Longueville. En la noche del 18 de julio de 1976, los padres Gabriel Longueville y Carlos Dios Murias fueron secuestrados por civiles armados que se identificaron como miembros de la Policía Federal en la localidad de Chamical, provincia de La Rioja. Al día siguiente, sus cuerpos con claros signos de tortura fueron encontrados a 5 kilómetros de Chamical, tirados al lado de la vía. Las condiciones del secuestro y el asesinato de Murias y Longueville llevaron a monseñor Angelelli a realizar una investigación para esclarecer el crimen. Su intervención iba a serle fatal.
El 4 de agosto de 1976, 17 días después del asesinato de Murias y Longueville, monseñor Enrique Angelelli, obispo de la diócesis de La Rioja, murió en circunstancias oscuras. La versión oficial estableció que Angelelli falleció en un accidente automovilístico, pero pruebas aportadas más tarde confirmaron sin ambigüedad que se trató de un atentado. El día del supuesto accidente, el obispo de La Rioja volvía de Chamical, donde había celebrado una misa y pronunciado la homilía en la cual denunció el asesinato de los dos padres. En la camioneta que conducía Angelelli había un testigo, el Padre Arturo Pinto, y un elemento que pareció interesar a quienes lo asesinaron: un portafolio que contenía las pruebas recabadas por Angelelli sobre el asesinato de Murias y Longueville. Pinto contó que apenas dejaron Chamical, otro auto comenzó a seguirlos. El obispo se dio cuenta, aceleró, pero a la Altura de Punta de los Llanos surgió otro coche que lo encerró hasta hacer volcar la camioneta. El cuerpo de Angelelli fue encontrado con la nuca destrozada a golpes. La camioneta y el portafolios desaparecieron.
La Comisión Nacional sobre Desaparición de Personas escuchó al testigo Peregrino Fernández, que reveló que "uno o dos días después de lo ocurrido, los papeles que portaba Angelelli llegaron a la Casa Rosada, dirigidos al ministro de Interior (Albano) Harguindeguy en una carpeta remitida desde la Guarnición Militar Salta con la expresa mención de que se trataba de documentación confidencial". Otro testigo, Plutarco Antonio Scheller, declaró que durante sus interrogatorios escuchó decir a la policía que lo custodiaba: "Eso le tenía que pasar a ese cura comunista hijo de..."
En el legajo en poder de la Justicia francesa se acusan al fallecido Comodoro Luis Estrella, al Coronel Jorge Pedro Malagamba y al entonces ministro de Interior Harguindeguy. Un cuarto de siglo después de esa serie de asesinatos, la memoria, que nunca se queda en silencio, vuelve a pronunciar las sílabas de los culpables.




NO a la Masacre por parte del Estado de Israel

Paremos el genocidio del Estado de Israel

No hace tanto tiempo, las palabras judío y oprimido se cruzaban con alguna adecuación. Era la época en que Albert Memmi y su categoría de colonizado gozaban de inusitado prestigio, en que Jean Paul Sartre promovía el diálogo entre la izquierda árabe y la israelí, en que la paz en Medio Oriente se vinculaba al avance de las fuerzas progresistas y revolucionarias del mundo entero. Entonces, resultaba exigible que el nacionalismo palestino aceptara el derecho a la existencia del Estado de Israel, y que el sionismo admitiera que el Estado Palestino formaba parte de la agenda del realismo político. En contra de los cálculos de muchos, ambas cosas casi sucedieron: Yasser Arafat, en nombre del pueblo palestino, y Itzjak Rabin, como representante del gobierno israelí, iniciaron las tratativas que debían desembocar en la autonomía nacional palestina ( Estado Nacional Independiente) y en la normalización de las relaciones del Estado de Israel con todos sus vecinos árabes.La paz parecía ganar cuerpo y espacio, la reacción de ambos campos retrocedía, al menos, en la legitimidad de la batalla discursiva. Pero Rabin fue asesinado por un complot teológico – fascista, primero, y los responsables del crimen ganaron las elecciones nacionales, después. A tal punto la sociedad israelí giró a derecha, que el agente que apretó el gatillo es una suerte de héroe popular que recibe en la cárcel cientos de cartas semanales de aliento y respaldo. La autonomía palestina no solo no avanzó hasta concretar un estado independiente, sino que tras la muerte de Arafat la política oficial del gobierno israelí propone explícitamente destruir el pueblo palestino con el simple argumento de combatir y vencer terroristas. Es una acusación tradicional: la hicieron los nazis contra la resistencia francesa, la repitió la culta Francia contra el pueblo argelino, insistió e insiste el gobierno norteamericano en Vietnam, Afganistán, Irak; la esgrimió en múltiples oportunidades el gobierno israelí en los territorios ilegalmente ocupados.La masacre actual excede todo lo conocido. No son los datos con su abrumadora evidencia los que horripilan, sino la repetición en medio del silencio cómplice del mundo llamado civilizado. Es preciso detenerla para que judío y masacrador no se vuelven sinónimos. Para que el carrousel de la muerte no añada gratuita barbarie sobre inenarrable dolor.Los abajo firmantes exigimos la inmediata detención de los asesinatos militares, el retiro de las tropas israelíes del Líbano, la apertura de negociaciones bajo control internacional para asegurar hoy mas que nunca el legitimo derecho de ambos pueblos a vivir en paz bajo sus respectivos gobiernos democráticamente determinados.Es preciso que las fuerzas democráticas, populares y progresistas del mundo entero hagan saber que más tarde o más temprano los crímenes contra la humanidad no quedarán impunes, que la victoria militar sobre el pueblo palestino tiene un nombre inequívoco: genocidio, y que las masacres solo abren el curso de nuevas masacres. La única garantía para la seguridad de todos es la paz, las demás no solo son ilusorias, sino que han mostrado a lo largo de mas de medio siglo su sanguinolenta estela.
PARA ADHERIR, ENVIÁ UN MAIL CON TU NOMBRE A
noalgenocidio@gmail.com . HAGAMOS CIRCULAR ESTA INICIATIVA.


León Rozitchner, filósofo, profesor universitario (UBA).Elsa Drucaroff,Escritora y crítica literaria.Alejandro Horowicz, ensayista, profesor universitario (UBA).Rodolfo Enrique Fogwill, escritor.José PabloFeinmann, escritor.LitaStantic,cineasta.JuanGelman,poeta.MaraLaMadridAndrésRia,escritor.BeatrizSarlo,ensayista.SusanaFiorito,historiadora.EvaGiberti(psga).Horacio Verbitsky, presidente del CELS., Miguel Bonasso, legislador nacional.Hernán López Echagüe, periodista.Eduardo Aliverti, periodista. Fray Antonio Puigjané, franciscano capuchino. Anibal Jozami, Rector (UN de Tres de Febrero) Lorenzo Quinteros, director, actor. María del Carmen Feijoo, socióloga. Antonio Dal Masetto, escritor. Ivonne Bordelois, y siguen las firmas ...

EVITA : UNA VIDA APASIONADA


Hace ya cincuenta y cuatro años del fallecimiento de Eva Perón , y parece que sus palabras fueran mas actuales que nunca y su lucha todavia continúa, porque su obra no quedó concluída, queda mucho por hacer en reinvindicación de las mujeres, de los pobres, de los desamparados y desposeídos de nuestra patria , de los excluídos, los discriminados y arrojados a los márgenes de este sistema al cual ella quiso dotar de una mano de amor, de bondad de inmensa pasión en beneficio de los que menos tienen. Sus sueños de una Patria Justa, Libre y Soberana continuán inconclusos , lo mismo que la hermandad de los pueblos latinoamericanos, para enfrentar las acehanzas de un futuro en que , las grandes potencias, no retrocederán ante su necesidad imperiosa de apoderarse de los recursos naturales de los más débiles, en especial, petróleo, alimentos, agua potable, minerales estratégicos, para solventar sus sociedades de despilfarro, consumo exorbitado, y Depredación del Planeta, sin miramientos de ninguna naturaleza en sus ansias de dominio, como vemos hoy en día, masacrando niños, ancianos, mujeres, refugiados, destruyendo caminos , escuelas, hospitales, centrales energéticas, sin que nada los detenga en sus ansias de conquistar nuevos territorios para someter a las poblaciones a sufrimientos inimaginables, en la cual, las mas grandes víctimas son - como en toda guerra -o “ la verdad”, y los inocentes, ( aunque ahora se les llame “daños colaterales”).
Evita, ella, una mujer humilde del pueblo , quemó sus escasas energías en una pasión que la consumió entera, el amor al prójimo, al desamaprado, a sus “grasitas”, a sus “cabecitas negras” como los denominaba despectivamente la oligarquía , y ella tomo ese nombre con orgullo, como el de “descamisado”, como bandera de su lucha, porque sabía que ellos,algún día tomarían su nombre para continuarla.
Su misión no está conlcuída, lejos de estarlo, su mensaje es cada día mas acuciante, para defender las conquistas sociales, porque la Justicia Social no se regala, se conquista y se defiende, y porque falta un largo camino apra construir una sociedad mas justa, mas solidaria , mas productiva y con mayor y mejores índices de crecimiento ,desarrolllo y distribución de la riqueza entre sus habitantes, una nación moderna, pujante, democrática, participativa, una democracia plena de justicia social y un futuro digno para nuestros hijos.
Ese legado de Evita - Abanderada de los Humildes- está vigente y pendiente de realización por parte de los sectores dirigentes y representantes de la voluntad popular .-
Ese legado fue la pasión de su vida y a la cual entregó hasta el ultimo minuto de la misma , sin vacilaciones, sin incoherencias, sin concesiones ni pactos espúreos. Así de frente, como era ella, valiente, generosa e inclaudicable en la defensa de los desvalidos de la Patria .-Siempre fuiste leal a tus ideas y a tu pueblo , sepamos nosotros ahora ser dignos de tí .-



LICURGO, 26 DE JULIO DE 2006


Memoria Imperial “, por Abel Posse

"Hay un solo Imperio que se mueve por el mundo. Y un solo Emperador que renace de la misma estirpe"
T. Mommsen

"He tenido que ser duro desde mi asunción al poder. Ya no podíamos seguir atados a los principios y mentiras piadosas (y prestigiosas) que hemos inventado para negociar el mundo en las últimas décadas. Después de la guerra recreamos la economía de los culpables y vencidos a nuestra imagen y semejanza. Hemos creado una jurisdicidad humana, humanista e internacionalmente de apariencia democrática, para rodear a nuestros enemigos, los aguerridos eslavos, con un cerco de ilegitimidad y desprestigio. Ellos fueron la sinrazón. Nosotros, Occidente, la razón humanista. "Esos eslavos orientales, que parecían todopoderosos terminaron intoxicados por nuestras ideas de exportación. Se les ocurrió pasar de imperio a república y se deshicieron en el intento en menos de diez años. Es como si no hubiesen sabido leer la historia de Roma que con tanta claridad les explicaba su endiosado Marx. Como los judíos, no escuchan a sus profetas. "Ellos habían llegado en 1950, con el emperador Stalin, a la posibilidad de la hecatombe y del inexorable triunfo. Las legiones del Pacto de Varsovia se habrían bañado cómodamente en las playas del Algarve, que bien lo necesitaban. Pero les faltó la decisión de la sangre. Un Imperio muere si teme su combustible natural, que es la sangre. Y peor es, cuando no comprende su hora justa. Después, nada... "Libres de nuestra mayor amenaza al cabo de cuarenta años de equilibrio del terror, hemos visto envejecer las ideas que usamos desde 1945, después de aquella homérica hemorragia. El mundo ingenuo pretende tomar por eternas aquellas ocurrencias con las que cercamos y finalmente envenenamos al oso soviético: las Naciones Unidas (¡cada nación un voto!) la Unesco, el Fondo Monetario, la Corte Internacional, las patrañas de El Desarme Universal... "Los que hoy critican mi espada a punta de flexible pluma, lo hacen en nombre de los valores y respetos del Iluminismo, pero olvidan que esos reflectores de fama universal se encendieron con el atroz baño de sangre de la venerada Revolución Francesa. Nada más cómico: ¡nos vituperan por nuestra inmoralidad internacional usando los códigos que hemos inventado en el ciclo imperial anterior! En suma: vivir es crear a contramoral, hay que saberlo. "Pero no me temblará la mano. O nos libramos de la decadencia y creamos con la espada el nuevo orden y la nueva razón, o desaparecemos de la Historia ahogados en el más ominoso y antinatural buen sentido . Perderemos nuestro poder por delicadeza. "No tengo otra posibilidad que la de Augusto después de Actium: recomendar la querida fábula republicana e igualitarista, pero hacer lo contrario. La Historia sólo glorifica al que a hierro y fuego supera la costumbre de decadencia de su época. "No queda alternativa. O nos resolvemos a librarnos de la envejecida red de mentiras pietistas fabricadas con nuestra retórica como razón humanista universal, o pereceremos dejando de recuerdo una lata abollada de Coca-Cola y la sombra de las orejas del ratón Mickey. "El llamado Occidente está dormido en su complaciente decadencia de burócratas culones y de consumidores felices. De la decadencia sólo se sale con la santificación de la barbarie o de la mística. La moral occidental: esa vieja sirvienta portuguesa en chancletas rezongando por los rincones de la cocina... "De la barbarie primordial de la guerra nace la legitimidad de los fuertes, de los señores. Crearemos la nueva legalidad, la nueva paz, el nuevo estilo. La nueva política. "Los vencidos, los mediocres, los débiles no pueden alegar ningún derecho para administrar los recursos del mundo ni su destino. El rigor imperial consiste, por esencia, en devolver un mundo cansado a su base instintiva, bárbara, nublada por la decadencia. Regenera la salud y la virtud de la flébil especie humana. "Por eso la guerra. Por eso mi empeño contra los partos y por reconquistar el Eufrates y el Tigris -donde los judíos tuvieron la ocurrencia de situar el Paraíso Terrenal-. "Es un Herzland mítico. Un centro indispensable para remodelar el mundo. Licinio Crasso murió en el primer intento por hacerse de la Mesopotamia. Trajano agotó varios bosques para tender puentes sobre el Tigris, pero estaba viejo y su triunfo fue efímero. Ahora le tocó a nuestra estirpe y mi triunfo me llena de orgullo. El decrépito Occidente renace en las puertas de Asia. "El mundo de superficie me mira con el necesario odio del esclavo ante el guerrero. Se restablecen las castas. El señorío de la guerra renueva las agotadas jerarquías y sumerge a los países pietistas, fieles a la fábula perimida. Me odian los poetas, las beatas, los comediantes y los periodistas, esa maléfica raza de espectadores eternos voyeurs . Nos acompañan aliados voluntariosos y naturalmente los britanos, que en y con nosotros creen renovar su sangre muerta. "Después de lo de Irak, siento que el mundo respira, se pone en movimiento. Por ahora sólo me acompañarán los cínicos y los héroes. La plebe internacional de países se demora. ¡Está todavía intoxicada por la legalidad que inventamos para dominarlos en el ciclo anterior! Pretenden que manejemos el mundo con los votos en el Consejo de Seguridad... "La Providencia nos acompaña con su voz sutil, apenas audible, cuando cerramos los ojos en oración. Me dice que bajo mi estrella y el signo de Marte nacerá el nuevo equilibrio. Todo emperador es hacia arriba, Sumo Sacerdote, hacia abajo, Generalísimo. Impondremos la democracia y la libertad de mercado con el descaro con que los romanos impusieron su Derecho. La democracia es el benéfico opio de los pueblos menores, garantiza líderes quinquenales, no héroes. No toleraremos nada que no sea armoniosamente republicano. Seremos implacables con los intolerantes. Limitaremos las soberanías molestas o insumisas. Nadie podrá tener armamento peligroso. Sin el monopolio del poder destructivo, no hay Imperio. Lo que es lícito para Júpiter no lo es para el buey. "Los escribidores, siempre al margen de la realidad, afirman que pretendo crear un nuevo orden . No atinan a comprender que estamos apostando a un gran desorden. Un desorden fundador basado en el espíritu de la guerra. "No hay nada nuevo bajo el sol, desde los tiempos de Alejandro. Vienen a mi mente aquellos versos de un poeta del confín sureño: El fuego resucita, como un jardín, las flores/ de todos los árboles que ha quemado,/ y se viste con los esplendores /de todos los faisanes que ha asado ." La hoja volada del carnet imperial contiene la más torva esencia de la ciencia de la dominación. Ojalá ese emperador sea un avatar imaginario, un melancólico belicista surgido de un creador de ficciones. ¿Se resignará el hombre a ser una marioneta eterna en un eterno retorno de la grosera voluntad de poder?

El autor es diplomático y escritor. Su último libro es “En Letra Grande”

Fuente : www.abelposse.com


Poema de Raquel Cuello , “ la uruguaya “

A VECES QUERRIA SER...

Desayunando en el jardín,
Pensaba...
Estoy segura siendo pájaro,
soportando algunas inclemencias,
en el suave de las plumas,
atravesando cielos,
arco iris y pinares,
repartiendo espigas,

estoy segura querría ser árbol.
Que proveen de raíces,
preludios de nidos.
Esperando al viento,
para cantar su canto.
Luciendo hermosos vestidos,
desnudándose otras.
Más aún así estoy segura
Querría ser….

Por eso el hombre ha de guardar su esencia,
porque es un poco pájaro y es un poco árbol,
en el amor halla las raíces,
en su imaginación las alas,
es semilla pudiente.
Pero a veces no son espigas,
lo que en el cielo reparte.
Son satanes y la noche se vuelve día.
con relámpagos ajenos, a todo natural y divino
por eso a veces no entiendo al hombre

Y quisiera ser un pájaro….

Raquel Cuello es nuestra amiga uruguaya, quién edita la Revista Cultural “sigamosalarosa”, de Montevideo (R.O.U.)

E-mail : sigamosalarosa@adinet.com.uy






Quienes sepan oir,...

Oro, barro y sangre...

El falso dios, ídolo de oro y barro
Siempre exigió sacrificios de sangre,
Guerras, torturas, juicios, hogueras.
Persecuciones, censuras, quema de
Libros y personas,
Para acallar su sed.


Vestidos de lino y púrpura,
Siempre le fueron fieles.
Acumularon el oro,
Dictaron sus códigos, y
Ejecutaron sus sentencias
De muerte y destrucción.


Ganaron mil batallas,
Sembraron de sangre los campos,
Aniquilaron culturas, pueblos, lenguas, y
Levantaron santuarios de podredumbre.
Idólatras del poder y del oro,
Su hora parece haberles llegado.


José Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 10 de Junio de 2005.


El miedo del poder …

Lo más poderoso,
Lleno de pompa y
Majestad, en realidad
No tiene ningún poder,
Salvo,
El que le damos.

Conscientes de ello,
Inventan pecados,
Culpas y castigos.
Idolatran la muerte,
Persiguen,
Amedrentan y pervierten.

No les tenemos miedo
Ellos ya lo saben.
No ganarán nuestras almas,
No dominarán nuestro espíritu.
Y así,
Perderán el poder.


José Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 14 de Junio de 2005



Ellos...


Ocultaron
Falsearon
Mintieron
Deshollaron
Tergiversaron
Quemaron
Saquearon
Mataron
Aterrorizaron
Pervirtieron
Corrompieron
Robaron
Envenenaron
Lapidaron
Conquistaron
Mutilaron
Sacrificaron
Humillaron
Exterminaron
Invadieron
Sojuzgaron
Vendieron
Deformaron
Tomaron
Espiaron
Experimentaron.
Siempre lo hicieron.
Lo siguen haciendo.



José Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 21 de Junio de 2005


Los de siempre...

Los odios se han desatado
Los aceros se han templado,
Los pendones altos.
Las llamas de la purificación
Arden en los campos y en los corazones
Cerrados al dolor ajeno y al propio.
Los ídolos del desierto
por tanto tiempo insatisfechos,
hoy claman por la sangre de los inocentes
ofrecids en sacrificio por los
oficientes de sus ritos
milenarios.
Nada los detendrá,
Ni siquiera los hara menguar en su derramamiento
De sangre impóluta.
Son los de ayer, claman algunos,
No, son los de hoy, dicen otros.
Se equivocan todos.
Son los de siempre.


José Luis Planas Osorio
Cruz del Eje, 9 de Agosto de 2006





domingo, julio 23, 2006

 

Miscelánea


· Efemérides : En el curso del mes de JULIO, se conmemoraron las sgtes. acontecimientos relacionados con la vida cultural, a saber : Nacimientos de: 1. George Sand y Juan Carlos Onetti- 2. Bernard Shaw y Heman Hesse- 3. Franz Kafka- 4. Nathaniel Hawthone- 5. Jean Cocteau- 6. Thoman Mann- 10. NicolásGuillén y Marcel Proust- 12. Pablo Neftalí Reyes ( NERUDA)- 13. José Manuel Estrada- 17. Quino (Joaquín Lavado)- 19. Nicolás Moratín- 20. Arezzo Franceso Petrarca- 21. Ernest Hemingway- 24. Alejandro Dumas- 26. Aldous Huxley ;
· Día de la Cultura Nacional : el día 29 de Julio de 1957 muere Ricardo Rojas, por ello se conmemora el “ Día de la Cultura Nacional ” ;
· Correo de Lectores :
CÓRDOBA, 07 DE JUNIO DE 2006
MACEDONIO BELARTE / DIRECTOR :JLPO:.
“ESTE FASCÍCULO IMPREGNADO DE BORGES."...SOY, TÁCITOS AMIGOS, ELQUE SABE, QUE NO HAY OTRA VENGANZA QUE EL OLVIDO NI OTRO PERDÓN. UN DIOS HA CONCEDIDO AL ODIO HUMANO ESTA CURIOSA LLAVE". EL CAMINO DEL CONOCIMIENTO SE HACE A TRAVÉS DEL QUE RECORREMOS DIA A DIA EN EL DESORDEN, EN LOS ACUERDOS Y DESACUERDOS. ACUERDO CON :"VOCES ETERNAS" ( JOSÉ LUIS) CON NIETSZCHE, cuyo enloquecimiento tal vez tuvo lugar en una mente tan elevada, pensante que no pudo entender lo cotidiano. Acuerdo con los dibujos de Tomy Planas, porque son los de un niño que garabatea buscando formas. "Perplejidades": que nos muestra "La Sabiduría" a la cual se arriba mediante el desapego a las personas y a las cosas..."Aquel que construye sin destruir.Ama sin odiar y sufre sin hablar...". "Plenitud", hermosa Poesía.
He obviado al Dióscuro, que sorprende, si es el que yo creo, sabe mucho más de lo expresa...
En fin, LA REVISTA merece "felicitaciones" muy sinceras de mi parte, este aporte de Cruz del Eje, por un lugareño de la misma ciudad, y debe seguir adelante por el esmero literal, visual, virtual y de buen gusto que nos ayuda a hacer más llevadera la vida a los que seguimos creyendo en la "etica" y la estética que es lo único que nos puede salvar de tanta mediocridad .Adelante Jlpo., Y BUENISIMO EL POSTER DE BORGES DE HÉCTOR VALENTINI".-

JULIA VALLE, Ciudad de Córdoba

Intercambios Culturales : Intercambiamos Suscripciones con las sgtes. Revistas Culturales On Line: 1. escritosenlacueva”: revista de cultura de la Ciudad de Catamarca ; 2. “sigamosalarosa”: revista cultural de la República Oriental del Uruguay(R.O.U.) ; 3. “ahoraonuncajujuy”: revista cultural de la Ciudad de Jujuy; 4. Página 1”: revista cultural de Haifa, República de Israel ; 5. “labotaliteraria.20m.com”: revista cultural de Capital Federal ; 6.esperandoagodot: revista cultural de Capital Federal .

Recomendamos: 1. www.opusalvarezcastillo.com.ar: poeta, ensayista y narrador 2. inmaculadadecepcion.blogspot.com : blog literario de Hugo Vera Miranda, Puerto Natales,Magallanes, Chile ; 3. www.elortiba.com : literatura, música y Libros Gratis para bajar ; 4. vailima.blogia.com: la torre de Segismundo ; 5. santino.blogia.com: “La Piedra de Sísifo”, obra de Alejandro Gamero Parra, España ; 6. loscastillossequedaronsolos.blogspot.com: Blog de Arte Digital de Isabel María Cadogan ; 7. www.tagzania.com: el mundo a vuelo de pájaro ; 8. enriqueGdelaG.blogspot.com: Literatura & Filosofía, Humbolt, Universitat Zu Berlin , 9. www.enfocarte.com: revista de Arte y Cultura en la Red, Madrid, España; 10. sosperiodista.com.ar: nuevo periódico digital de la Ciudad de Córdoba ; 11. www.abelposse.com : el sitio oficial del escritor Abel Posse.

Licurgo.

 

PABLO NERUDA ( 1904- 1973 )


Neftalí Ricardo Reyes Basoalto (quien escribiría posteriormente con el seudónimo de Pablo Neruda) nació en Parral el 12 de Julio del año 1904, hijo de don José del Carmen Reyes Morales, obrero ferroviario y doña Rosa Basoalto Opazo, maestra de escuela, fallecida poco años después del nacimiento del poeta. En 1906 la familia se traslada a Temuco donde su padre se casa con Trinidad Candia Marverde, a quién el poeta menciona en diversos textos como Confieso que he vivido y Memorial de Isla Negra con el nombre de Mamadre. Realiza sus estudios en el Liceo de Hombres de esta ciudad, donde también publica sus primeros poemas en el periódico regional La Mañana.
En 1919 obtiene el tercer premio en los Juegos Florales de Maule con su poema Nocturno ideal. En 1921 se radica en Santiago y estudia pedagogía en francés en la Universidad de Chile, donde obtiene el primer premio de la fiesta de la primavera con el poema La canción de fiesta, publicado posteriormente en la revista Juventud.
En 1923, publica Crepusculario, que es reconocido por escritores como Alone, Raúl Silva Castro y PedroPrado. Al año siguiente aparece en Editorial Nascimento sus Veinte poemas de amor y una canción desesperada, en el que todavía se nota una influencia del modernismo. Posteriormente se manifiesta un propósito de renovación formal de intención vanguardista en tres breves libros publicados en 1926: El habitante y su esperanza ; Anillos (en colaboración con Tomás Lagos) y Tentativa del hombre infinito.
En 1927 comienza su larga carrera diplomática cuando es nombrado cónsul en Rangún, Birmania. En sus múltiples viajes conoce en Buenos Aires a Federico García Lorca y en Barcelona a Rafael Alberti. En 1935, Manuel Altolaguirre le entrega la dirección a Neruda de la revista Caballo verde para la poesía en la cual es compañero de los poetas de la generación del 27. Ese mismo año aparece la edición madrileña de Residencia en la tierra.
En 1936 al estallar la guerra civil española, muere García Lorca, Neruda es destituido de su cargo consular, y escribe España en el corazón. En 1945 obtiene el Premio Nacional de Literatura. En 1950 publica Canto General, texto en que su poesía adopta una intención social, ética y política. En 1952 publica Los versos del capitán y en 1954 Las uvas y el viento y Odas elementales. En 1958 aparece Estravagario con un nuevo cambio en su poesía. En 1965 se le otorga el título de doctor honoris causa en la Universidad de Oxford , Gran Bretaña. En octubre de 1971 recibe el Premio Nobel de Literatura. Muere en Santiago el 23 de septiembre de 1973 .

Póstumamente se publicaron sus memorias en 1974, con el título Confieso que he vivido.


Poemas:

POEMA 20
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.» El viento de la noche gira en el cielo y canta. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como ésta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos. Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos, Mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.


LA CANCIÓN DESESPERADA

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy. El río anuda al mar su lamento obstinado. Abandonado como los muelles en el alba. Es la hora de partir, oh abandonado! Sobre mi corazón llueven frías corolas. Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos! En ti se acumularon las guerras y los vuelos. De ti alzaron las alas los pájaros del canto. Todo te lo tragaste, como la lejanía. Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio! Era la alegre hora del asalto y el beso. La hora del estupor que ardía como un faro. Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego, turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio! En la infancia de niebla mi alma alada y herida. Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo. Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio! Hice retroceder la muralla de sombra, anduve más allá del deseo y del acto. Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí, a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto. Como un vaso albergaste la infinita ternura, y el infinito olvido te trizó como a un vaso. Era la negra, negra soledad de las islas, y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos. Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta. Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro. Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos! Mi deseo de ti fue el más terrible y corto, el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido. Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas, aún los racimos arden picoteados de pájaros. Oh la boca mordida, oh los besados miembros, oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados. Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo en que nos anudamos y nos desesperamos. Y la ternura, leve como el agua y la harina. Y la palabra apenas comenzada en los labios. Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo, y en él cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio! Oh, sentina de escombros, en ti todo caía, qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron! De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste. De pie como un marino en la proa de un barco. Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes. Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo. Pálido buzo ciego, desventurado hondero, descubridor perdido, todo en ti fue naufragio! Es la hora de partir, la dura y fría hora que la noche sujeta a todo horario. El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa. Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros. Abandonado como los muelles en el alba. Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos. Ah más allá de todo. Ah más allá de todo. Es la hora de partir. Oh abandonado!
POEMA 5
Para que tú me oigas mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas. Collar, cascabel ebrio para tus manos suaves como las uvas. Y las miro lejanas mis palabras. Más que mías son tuyas. Van trepando en mi viejo dolor como las yedras. Ellas trepan así por las paredes húmedas. Eres tú la culpable de este juego sangriento. Ellas están huyendo de mi guarida oscura. Todo lo llenas tú, todo lo llenas. Antes que tú poblaron la soledad que ocupas, y están acostumbradas más que tú a mi tristeza. Ahora quiero que digan lo que quiero decirte para que tú las oigas como quiero que me oigas. El viento de la angustia aún las suele arrastrar. Huracanes de sueños aún a veces las tumban. Escuchas otras voces en mi voz dolorida. Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas. Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme. Sígueme, compañera, en esa ola de angustia. Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras. Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas. Voy haciendo de todas un collar infinito para tus blancas manos, suaves como las uvas.
POEMA 15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
POEMA 10
Hemos perdido aun este crepúsculo. Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas mientras la noche azul caía sobre el mundo. He visto desde mi ventana la fiesta del poniente en los cerros lejanos. A veces como una moneda se encendía un pedazo de sol entre mis manos. Yo te recordaba con el alma apretada de esa tristeza que tú me conoces. Entonces, dónde estabas? Entre qué gentes? Diciendo qué palabras? Por qué se me vendrá todo el amor de golpe cuando me siento triste, y te siento lejana? Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. Siempre, siempre te alejas en las tardes hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.



BARRIO SIN LUZ
¿Se va la poesía de las cosas o no la puede condensar mi vida? Ayer mirando el último crepúsculo yo era un manchón de musgo entre unas ruinas. Las ciudades hollines y venganzas, la cochinada gris de los suburbios, la oficina que encorva las espaldas, el jefe de ojos turbios. Sangre de un arrebol sobre los cerros, sangre sobre las calles y las plazas, dolor de corazones rotos, podre de hastíos y de lágrimas. Un río abraza el arrabal como una mano helada que tienta en las tinieblas: sobre sus aguas se avergüenzan de verse las estrellas. Y las casas que esconden los deseos detrás de las ventanas luminosas, mientras afuera el viento lleva un poco de barro a cada rosa. Lejos... la bruma de las olvidanzas humos espesos, tajamares rotos, y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean los bueyes y los hombres sudorosos. Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas, mordiendo solo todas las tristezas, como si el llanto fuera una semilla y yo el único surco de la tierra.

POEMA 6

Te recuerdo como eras en el último otoño. Eras la boina gris y el corazón en calma. En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo. Y las hojas caían en el agua de tu alma. Apegada a mis brazos como una enredadera, las hojas recogían tu voz lenta y en calma. Hoguera de estupor en que mi sed ardía. Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. Siento viajar tus ojos y es distante el otoño: boina gris, voz de pájaro y corazón de casa hacia donde emigraban mis profundos anhelos y caían mis besos alegres como brasas. Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos. Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

POEMA 8
Abeja blanca zumbas ebria de miel en mi alma y te tuerces en lentas espirales de humo. Soy el desesperado, la palabra sin ecos, el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo. Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última. En mi tierra desierta eres la última rosa. Ah silenciosa! Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche. Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa. Tienes ojos profundos donde la noche alea. Frescos brazos de flor y regazo de rosa. Se parecen tus senos a los caracoles blancos. Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de sombra. Ah silenciosa! He aquí la soledad de donde estás ausente. Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas. El agua anda descalza por las calles mojadas. De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas. Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma. Revives en el tiempo, delgada y silenciosa. Ah silenciosa!







 

EL OCCIDENTE ANTÍPODA O VICEVERSA



MARCELA RODRÍGUEZ LORETO

Carlo Saviani, El Oriente de Heidegger, Herder Editorial, Barcelona, España, 2004.
Carlo Saviani (Italia, 1959) es profesor de Historia y Filosofía e investigador en la Universidad L’Orientale de Nápoles. Es editor de la versión italiana de La religión y la nada, del pensador japonés Keiji Nishitani, vinculado a la llamada Escuela de Kioto. Es ahí donde floreció uno de los intentos más interesantes por establecer un diálogo entre el pensamiento occidental y el oriental, diálogo por el que Martin Heidegger tuvo especial interés, y del que Carlo Saviani deja constancia por medio de la recopilación de testimonios extraídos de conferencias, cartas, y otros textos para conformar el libro El Oriente de Heidegger.

Aunque ya Nietzsche y Schopenhauer habían ahondado en el pensamiento oriental, es Heidegger quien mejor es comprendido en Oriente. Fue en 1921 cuando por primera vez un japonés viajó a Friburgo para recibir clases del filósofo alemán. Hajime Tanabe, considerado uno de los pensadores más significativos de Japón, alguna vez dijo que "Heidegger, en mi opinión, es el único pensador después de Hegel". En particular en la Universidad de Kioto se da una continua asimilación y transmisión del pensamiento de Heidegger. Incluso algunas de sus obras aparecieron traducidas al japonés antes que a otro idioma.En aquellos años, muy pocos textos sobre zen eran accesibles a los lectores occidentales; más que nada los artículos aparecidos en The Eastern Buddhist, revista dirigida por D.T. Suzuki que se publicó de forma irregular entre 1921 y 1939. Como bien apunta Saviani, ante tal escasez resulta comprensible el privilegio del que gozó Heidegger al poder establecer en las universidades de Friburgo y Marburgo contacto personal con expertos en budismo zen, como H. Tanabe, Sh. Kuki, y K. Nishitani.
Saviani nos muestra las rutas de encuentro entre aquellos pensadores y Heiddeger: en 1922 Tanabe llegó a Friburgo. Al cabo de dos años publicó un ensayo acerca de la fenomenología de Heidegger; quizá fue el primero en descubrirle a Japón la importancia de Heidegger. En ese mismo año Heidegger rechazó, tras alguna vacilación, la propuesta de ir a enseñar tres años en Japón. Después estuvo en Marburgo el barón Kuki, a quien "debemos los japoneses la primera dilucidación fiable de Sein und Zeit [El ser y el tiempo]", recordaría K. Tsujimura en el discurso pronunciado con motivo del cumpleaños ochenta de Heidegger. Y Saviani dice que no olvidemos que a Sh. Kuki se debe el primer volumen dedicado a Heidegger en el mundo: Heidegaa no tetsugaku, Tokio, 1933. También por Sh. Kuki, el entonces jovencísimo Sartre supo de la existencia de Heiddeger a raíz de un breve encuentro con el barón Kuki en París, quien buscaba alguien que le enseñara francés. Durante su estancia en París, Kuki escribió el ensayo La esencia del Iki, en el que citaba el ensayo de Tanabe sobre Heidegger. La noción de Iki y el problema de su traducibilidad por "gracia", constituyen el eje del Diálogo de Heidegger con el Japonés.


Nishtani asistió en Friburgo a las lecciones de Heidegger sobre Nietzsche y el nihilismo. Por su parte, Heidegger asistió al menos a alguna de las lecciones que impartió Tanabe, invitado por Husserl, sobre la filosofía de Nishida. Durante su período de estudios en Friburgo, Nishitani le regaló a su maestro el primer volumen de los Ensayos de Suzuki, de 1927, empujándolo indirectamente, dice Saviani, a profundizar en el tema y a tomar prestada de la biblioteca universitaria la obra Zen, der lebendige Buddhismus in Japan.
Otro episodio que Heidegger recordaría repetidas veces fue la traducción inmediata al japonés de Was ist Metaphysik? (¿Qué es la metafísica?). Mientras en Oriente "el vacío es el nombre eminente" para lo que Heidegger quiere decir con la palabra "ser", en Occidente la Nada se entendió en sentido nihilista.
Existe afinidad entre la filosofía heideggeriana y el pensamiento asiático respecto a la Nada. El Vacío no es la Nada negativa. Heidegger conocía bien los textos del taoísmo y del budismo zen. Sin embargo, H.W. Petzet cuenta en la biografía de Heidegger que éste, aunque se sabía comprendido por hombres como Nishitani y Tsujimura, no creía que sucediese lo mismo en todo el ámbito oriental. Según Petzet, en los últimos años Heidegger no tenía idea "de qué encontraban los amigos japoneses en su filosofía"; le resultaba difícil creer a ciegas que sus ideas tuvieran el mismo significado en una lengua tan ajena a Occidente.

El Oriente de Heidegger está dividido en dos partes, la primera: la confrontación con el taoísmo; la segunda: la confrontación con el budismo zen. Carlo Saviani incluye un apéndice, una conversación acerca del arte que Heidegger sostuvo con
el filósofo japonés H.S. Hisamatsu; el relato testimonial de P. Shih-yi Hsiao, con quien Heidegger había emprendido una traducción conjunta del Tao Te Ching; y una serie de conversaciones con pensadores como Tomio Tezuka y Daisetz Teitaro Suzuki.


Este libro fue publicado por primera vez en 1998, la editorial barcelonesa Herder se preocupó por editarlo al castellano y Saviani por incluir una breve presentación a la edición española •

Martin Heidegger


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Inmaculada Decepción ArgenBlogs  Bitacoras.com